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— ON SE FERA TOUJOURS ENCULER. C’est dans l’ordre des choses. La vie nous prend par-derrière.

Solinas, coton dans les narines, avait trouvé le mot de la fin, fidèle à sa philosophie anale. En sortant de l’IML, Anaïs avait forcé le flic à monter dans sa voiture. Elle n’avait roulé que quelques centaines de mètres, traversé un pont et stoppé devant le portail d’un grand parc qu’elle devinait être le Jardin des Plantes.

Elle avait balancé à Solinas ses dernières infos. Le programme Matriochka. La molécule. Les hommes-cobayes. Le ménage opéré par l’armée, sous la couverture de Mêtis. Elle avait conclu sa tirade en répétant sa conclusion personnelle : « fin du coup ».

Solinas secoua lentement la tête. Il paraissait abattu, mais pas étonné. En revanche, il coinçait sur un détail.

— Je suis plutôt surpris que toi, tu lâches ton os aussi facilement.

— Je ne lâche rien. Les magouilles de Mêtis et de l’armée ne nous mèneront à rien. On ne lutte pas contre son propre camp et ce n’est pas l’objet de mon enquête.

— Qu’est-ce que tu cherches exactement ? J’ai perdu le fil.

— Je veux sauver Janusz.

Solinas éclata d’un rire lugubre :

— C’est pas avec ça que je vais devenir préfet.

— Derrière Janusz, il y a l’assassin. Et celui-là, on peut se le faire.

Le chauve haussa un sourcil. Un sillon sec sur une montagne pelée.

— On suit chacun sa voie. Aussi bizarre que ça puisse paraître, je suis sûre que Medina Malaoui a un lien avec Matriochka.

— Tu viens de me dire qu’il fallait lâcher ces histoires de complot.

— Sauf que l’assassin, le tueur mythologique, appartient d’une façon ou d’une autre à ce dossier. Les gens de Mêtis sont convaincus que leur molécule a réveillé un monstre parmi leurs cobayes. En l’occurrence Janusz. Je suis certaine qu’ils se trompent, mais à demi seulement. Le meurtrier est un des cobayes, c’est certain.

— Que vient foutre Medina là-dedans ? C’était une pute.

Elle soupira. À travers l’insulte, c’était toutes les femmes qui étaient souillées.

— Elle est liée au réseau des cobayes. C’est pour ça que Janusz est retourné chez elle.

— Pendant que tu étais partie on ne sait où, mes gars ont remonté ses connexions Internet par son serveur, et ses communications téléphoniques par son opérateur.

— Et alors ?

— Rien. Elle ne contactait aucun micheton de cette façon-là. Le seul truc bizarre, c’est qu’elle était inscrite sur un site de rencontres. Un club de speed-dating.

— Quel genre ?

— Tout ce qu’il y a de plus banal. Sasha.com. Un site moyen pour cadres moyens.

Un tel réseau ne cadrait pas avec le profil de l’escort écumant le huitième arrondissement et ses rupins.

— Qui dirige le site ?

— Une dénommée Sasha. En réalité Véronique Artois. Plusieurs faillites commerciales avant de se lancer dans l’arrangement de rancards. Au moment où on parle, Fiton et Cernois l’interrogent.

Elle changea de cap :

— Parle-moi d’Arnaud Chaplain.

— J’ai cru que t’allais jamais me le demander.

Il plongea sa main dans son manteau. Ce seul geste fit sursauter Anaïs. L’homme suintait une violence, une brutalité animales, même s’il avait l’air d’un con avec ses mèches dans les narines. Il extirpa un dossier plié en deux et le posa sur ses genoux, le lissant de l’avant-bras. Anaïs découvrit, sans surprise, le portrait agrafé sur la couverture.

— Arnaud Chaplain, commenta Solinas. Gueule connue, air différent. Soi-disant dessinateur publicitaire et peintre abstrait à ses heures.

— Pourquoi soi-disant ?

— On a pris de vitesse les mecs de la Crim. On a le dossier que Chaplain a fourni à l’agence immobilière du loft en mai 2009. Tout est faux.

— Où trouvait-il son fric ?

— J’ai mis des gars sur le coup. Dépôts de cash à la banque. Jamais un chèque, ni dans un sens ni dans un autre. Ça pue la combine à plein nez.

Anaïs ouvrit le dossier et découvrit d’autres photos. Des documents administratifs. Mais aussi des plans volés aux vidéos de sécurité du quartier de la rue de la Roquette. Janusz ne ressemblait plus à un psychiatre négligé, ni à un clochard, ni à un peintre fou. Ni même à celui qui l’avait visitée à Fleury.

Sur une des images, la boucle de sa ceinture scintillait comme une étoile de shérif.

— Il est innocent, répéta-t-elle. Il faut le protéger.

— Les cerbères de tout à l’heure auront sa peau.

— Pas si nous l’arrêtons avant. Notre monnaie d’échange, c’est notre dossier. Une fois Janusz à l’abri, on les menacera de tout révéler aux médias.

— Tu viens de me dire qu’on pouvait rien faire contre ces mecs.

— Personne n’aime ce genre de menaces. Et si on parvient à retrouver le vrai meurtrier, alors la balance penchera du bon côté.

— A priori, Janusz a tout de même buté deux des leurs.

— Pour sauver sa peau. Dommage collatéral. C’est une logique que des officiers peuvent comprendre.

Solinas ne répondit pas. Peut-être voyait-il l’opportunité lointaine, en arrêtant le meurtrier, de gagner tout de même du galon.

— Ça ne me dit toujours pas pourquoi tu nous as faussé compagnie cet après-midi.

Il n’était plus temps de jouer aux cachottières. En quelques mots, elle expliqua la piste des daguerréotypes. Le fragment de miroir vaporisé d’iode aux pieds d’Icare. L’hypothèse d’un tueur photographe. La méthode spécifique, vieille de cent cinquante ans, et les 40 artisans pratiquant encore cette technique dans toute la France.

— C’est : « Anaïs et les quarante branleurs ».

— Je dois finir ce que j’ai commencé. Je visiterai les 20 daguerréotypistes d’Île-de-France. Je vérifierai leurs alibis pour les périodes supposées des meurtres. Après, on verra.

Solinas se racla la gorge et rajusta sa veste, plus calme. L’énergie de sa petite collègue le rassérénait.

— Tu me déposes à la boîte ?

— Non, désolée. Pas le temps. Appelle une bagnole de service. Ou un taxi. Si je mouline toute la nuit, j’aurai fini d’exploiter ma liste demain en milieu de journée.

Le commissaire sourit et considéra son paysage immédiat : les grilles du Jardin des Plantes, le boulevard de l’Hôpital et son trafic saturé, la gare d’Austerlitz, toute rénovée, qui ressemblait à un décor de stuc.

Il finit par ouvrir la portière et lui fit un clin d’œil :

— Ton tocard, tu l’as dans la peau, hein ?